nãomãe

Mães amam mais do que podem suportar a si mesmas.
Mães que não amam são mães.
O amor não escolhe fatos, não privilegia, é anárquico.
Muito diferentemente deles: os filhos das mães.
Os filhos só querem filosofar, fazer política, civilização, comer o mundo
e vomitar livros vomitar tábulas rasas vomitar as mães
dizem: a bandeira e a civilização? Elas que se danem!
Ou não! que se foda!

A família se constrói como uma pedra se destrói.
É muita inteligência e necessidade envolvida no processo.
E por isso o abandono ser caso tão sério.
E por isso o amor.
O que o amor escolhe é sempre o nada, nada,
nada
é o que (nos) falta.

Dizem que o desejo é a falta. Com certeza é.
Pois mais do que tudo só existe o vazio.
O espaço.
Interstício é o espaço vazio no interior de um relógio, entre as partes:
o horizonte das engrenagens, a ágora dos metais, o entre as partes, enfim:
o playground das cordas da 11ª dimensão.
E porque brincamos no parquinho? Ou
porque ficamos parados, julgando os loucos movimentos ao redor?

Precisamos da maravilhosa loucura das crianças.
Aquela loucura que nos dá medo e inveja: a loucura dos velhos senis.
Precisamos da imprecisão. Precisamos
beber do suco que transborda das calhas das palavras, das telhas
e dos ângulos obtusos de nossa arquigeografia intramolecular e
precisamos enfiar a cara no canto escuro da casa e não mais sentir saudade
por dois segundos
e depois voltar a ser os filhos de mães que somos, as filhas da puta que nos pariu
maravilhosamente
e pariu todas as estrelas e todos os sacos plásticos engordurados
que o vento ainda consegue carregar.

O esgoto explodiu. O esgoto não aguentou mais e
o esgoto explodiu o big bang do chorume civilizatório.
;;;;;¨¨¨¨¨¨ifaps90d90900990909090d0dslá~
Por todos os lados
monstruosidades aberrantes, quimeras, ciborgues, robôs na puberdade
e adolescentes eletrodomésticos e todas as embalagens
esquecidas no canto da percepção. É a sujeira que foi jogada
para baixo do tapete e que joga as vassouras para baixo do tapete
em toda limpeza. Vórtice impuro, privada cósmica,
profusão de imagens hipergrotescas de traços voluptuosamente asquerosos
e sedutores.

São objetos? Coisas?-Corpos? Tendências autônomas?
Ou? máquinas de perguntas?, talvez??
??
...mas
a questão é "as mães"
a questão é que elas não gostam mais do nome que demos a elas.
Elas pesquisaram, criaram uma arqueologia dos nomes
e perceberam que nem mesmo elas sabem exatamente quem são.
Então como poderíamos, nós os filhos, entendê-las?
Não sabemos. E por isso as chamamos de mães, putas, aplicativos, mcdonalds, faustão,
ou qualquer outro objeto que satisfaça nossas frustrações,
nossos encontros mal sucedidos com o caos
o caos
O kAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA
Ah, o caos,
esse esguicho louco de dobras,
esses cacos prismáticos de início e fim sem início nem fim,
esses meios, movimentos aberrantes que nosso medo não suportou.

Agora é o que restou.
Um deserto de estátuas, cada grão de cabeça,
cada um monumento perpétuo da esperança passada.
Auroras escravizadas, crepúsculos engaiolados em gifs psíquicos, eternamente
produzindo a mínima diferença
em relação ao que foram.
Ah,
que falta de perdão.

É por isso que o velho na portaria vive me dizendo silêncios
que vivem me dizendo para nós "sair pras rua procurar por nós,
encontrar nosso coração no meio do comum do di-a-dia, na sujeira,
nas fila da lotérica, nas catraca do metrô
e principalmente em qualquer lugar
que se pareça c'o movimento escondido
nas mancha do asfalto e das parede."
Silêncios.
Que vivem me dizendo "sai desse quarto!
Vai se aventurar nos in-cômodos da casa!
Vai que cê se encontra? Vai que cê num é o próprio mendigo, o andarilho, o incógnito,
o proibido
que vai te trombar do nada
no lugar mais familiar
pra te contar mil fitas do nomadismo,
te invadindo e te ocupando quando ce tiver especulando demais"
pra depois
escorrer novamente pelas juntas dos azulejos.

Que linda prova de amor.
Essas são as políticas carinhosas das bestas que chamamos de "mães".
Poder desapropriar,
poder não ter poder algum,
poder haver engano e confusão e delírios
e anjos de fumaça que só vão.
Apenas vão.